Конечно, я не могу оценивать объективно, а только - пристрастно.
Он и Она. Буду так называть.
Она - красивая, женственная, одинокая, и флейта звучит в ее трепетных руках так просто, по-домашнему (при условии, что это, вероятно, одинокий, отчасти хоббитский домик в горах).
Он - с пронзительным взглядом маньяка, с этой качающейся камерой, с изменчивым, ускользающим миром.
И в его изменчивом непостоянстве есть нечто постоянное - Она.
И в его "игре" в демона, в романтического злодея есть нечто забавное, нелепое, серьезное - как сама Юность.
Юность эта есть и в тексте, в этих "война, смерть, любовь", будто бы все эти простые слова впервые постигает для себя подросток.
Отчего же тогда песня звучит во мне, проникает в душу?
Жизнь идет, и я ведь тоже, пройдя экватор, по-прежнему верю и в войну, и в "любовь, что смерти сильней".