В коробке нарисовано печенье
Я играю во все
А завтра он скажет Марго
И всё же
Я сделала взмах крылом
Есть люди, которым не пишут стихи
В пакетах чая, желтых лепестках
А к вечеру пойдет соленый дождь
Лето кончилось обыкновенно
Не нам, одиноким
Последний лист
Портал открылся. Я пишу
Мы не воскреснем в этот понедельник
Кукла заболела
Я беспомощна, как сорока
Я озверела немножко
Настало время «живых людей
В заснеженной стране метут метели
Напиться, спиться, погрузиться
Сонливость. Усталость
У нас с тобой не осталось романтики
Я написала бы песню
Я устала уже от всего
Всё выходит из-под контроля
Был февраль
Мне время - задумчивой быть
Чувствовать силу, словно запах
Я пишу эти глупые даты
Эти предосенние танцы
Передвижение как разрешение
И царапины на столе
...А утром придет весна
Я не умею
Я в лапах шерстяных
Что меня ждет
Кот постарел
Я ищу потерявшийся хвост
Последний день
Не припадать к оконному стеклу
Опять болею
И написаны будут стихи
Идет снег...
Что-то не так
Полумрак этой
Ночь. Опять эти тени
Спящий дом
Тсс...
Может быть, стало теплей
Я виновата во всем
Самое главное
...Только стрелка
Вся жизнь - как цикл
Кидаю глупости в окно
Видно, это закономерно
И тянутся нити
А сила уходит сквозь дыры в бассейне
И горы покатились
Сезон для синих дельфинов
Играть - так в святое безумие
Мерь, да не режь...
На золотом ковре
Оказывается, просто
Я буду котом в мешке
Я иду. И летят надо мной
Снег выпал...
Красота красотой
Звонкие песенки
Жизнь скрюченных линий...
Друзья приходят по дороге снов...
Впереди - туман
Верёвочная песенка без слов
Бывает жалко собак
Мне 20 лет
Пришла. Окунулась в блестящие звёзды
Не хочу писать о том же
Край голоса
Я не люблю колец на пальцах
Моему почтовому ящику посвящается
Мир…
Когда я была чистой
Кап-кап...
Живём.
Всё привычно
Беготня
Делать нечего, когда виноват...
А что-то лежало между заботой
Прыг- прыг
Никто не в ответе
Вместо строчек

***
В коробке нарисовано печенье.
И лента упаковочная с бантом.
И небо тоже грязно-серой краской
Какой-то хулиган нарисовал.
А может, просто отключили воду
В его сырой прокуренной квартире,
В стаканчике нечищеные мысли,
И кисть свою он окунул в бокал.
И как, простите, можно без бокала,
Когда его воспоминания засохли,
Когда его цветы в альбоме старом
Осыпали сухие лепестки?
И так за шагом шаг крадется детство.
Сначала ленты остаются в шифоньере,
Том самом, что продали вместе с домом,
Который снится, снится, снится мне во сне…

***

«Много шишек набила
Моя голова,
Чтоб понять по прошествии лет,
Что специфика этой игры такова,
Что по правилам –
Правил-то нет»
(О. Тишина)

 

Я играю во все:
В то, что я не играю.
В то, что помню кого-то
И что – забываю.
В то, что правилам следую
И что – не очень,
В то, что дни все длиннее,
А ночи – короче.
Я играю в любовь,
в WOW, в серьезность,
…на нервах.
Шифрованием слов
В жизнь играю, наверное.
А закончив играть,
Я хотела бы – жить –
И узор свой из детской
Мозаики сложить.

 

1. - …Ты как меня называл, а? – кричала она, наклоняясь к уху борова.
- Богиня, - завывал тот…
2. - …Я не намерен лететь на незаконное сборище! Маргарита Николаевна, вы обязаны унять вашу домработницу.
(М. Булгаков. Мастер и Маргарита, глава 21. Полет)

 

 

А завтра он скажет Марго:
«Уймите свою служанку!».
Булгакову далеко
До нашей-то перебранки.
И только душа кричит,
Как птица, оставшись без стаи.
А я не прощаю обид.
Я просто их перерастаю.

 

***

 

И всё же
За что же
Такое несчастье?
Что нечем заняться,
Что нечего ждать?
Ты будешь смеяться.
Но я тунеядцев
Пополнила рать.

Легко ли…
На воле
Бродячей корове?
Куда бы податься?
Где корм для ума?
Ты будешь смеяться.
Но, надо признаться, -
Виновна сама.

***

 

Я сделала взмах крылом.
Отшвырнула лишнее.
Новой осени – новый тон.
Это личное.

Небо синее, как никогда,
А вернее, как дОлжно ему.
И не говорите, что – высота.
Возможно ли?

Кто же нам запретит любить,
Бродить по лужам-то?
«Теперь меня не остановить»* -
Но послушайте!

Если звезды нужны Маяковскому,
Отчего же нам-то – нет?
Любим больше ходить по жесткому?
Стелить паркет?

Скоро будут лежать ворохА,
Кому-то служить подстилками…
Красно-желтая шелуха
С прожилками.

Неужели за каждый взмах –
Расплата перьями?
Красота-моя-желтизна
С потерями.

***

 

Есть люди, которым не пишут стихи –
Которые пишут.
Есть кошки, которых не слышны шаги
По крыше…
Дома есть на Ленинском, только на нем –
В них город стучится.
Он плещется через край за окном.
…Не спится.
У каждого дома есть свой аромат
И тайна.
Мне нравится потолочный квадрат –
Если горизонтально.
Во всем остальном в наших вкусах так мало
сходства.
Я чувствую ветер знакомого вкуса…
Сиротства

***

 

В пакетах чая, желтых лепестках
Засушена до беспредела осень.
И целый месяц отражается в глазах
Прозрачная, как вымытая, просинь…

А солнца всё тускнеет огонек,
Завидовать пора владельцам перьев.
…Лишь маленькие факелы деревьев
Мелькают по обочинам дорог.

***

А к вечеру пойдет соленый дождь
И оборвется будто бы внезапно.
И где-то следом прогремит раскатно
Трамвай, которого давно не ждешь.

Не зря с утра настойчив ветер был,
Закидывал в автобусы листовки,
И заходил на каждой остановке,
Как будто что-то важное забыл.

А к вечеру прикинулся дождем.
Пытался слезы скрыть, но неумело.
Листва с берез еще не облетела.
...И мной еще не нарисован дом.

***

 

Лето кончилось обыкновенно.
Я на Гору качусь, как с горы.
Да, мы будем с тобой. Непременно.
По всем правилам этой игры.
Лето выцвело тонким ситцем.
Солнце смыло дождем в закат.
И в руках твоих вместо птицы -
Щетка в ванной да старый халат.

***

 

Не нам, одиноким,
жить в этом городе быстром.
Не нам раскручивать
этой игры барабан.
Здесь мокрый асфальт
бывает условно чистым,
А души захватанные,
как столовский стакан.

Здесь ветер несет слишком много
чужих откровений -
Едва успеваешь
за угол повернуть.
И вся суета - это цепь
одиноких мгновений,
Вернее, смешные попытки
себя обмануть.

***

 

Последний лист,
Последний самый лист.
Начало мая, верности и веры.
В многоголосье месяцев - солист,
Имеющий кричащие манеры -
Мой май звенящий,
Клейкие листы
Раскинувший, раскрывший,
Распахнувший
До самой крайней,
Самой синей высоты,
Той, что вдыхает
глубоко вдохнувший.

***

 

"Отчего же тоска такая,
Гуще меда и слаще токая?..."
(Н. Николенкова)

Портал открылся. Я пишу.
Хотя бывает легче - плакать.
И покрывать слезинки лаком,
И класть в копилочку тоски.

Уже себя не выношу
До донца самого, до сердца,
До бесконечно малых терций,
До скрипки раненой - в виски.

Так явно удлинились дни,
Так рано распустились листья.
Как жаль, что к постиженью истин
Я не готовая пока.

Решиться выйти из тени -
Как будто с тигром - на арену,
Как будто превратиться в пену,
Как камнем метить в облака.

***

 

13 марта 2005 г. - прощеное воскресенье
Мы не воскреснем в этот понедельник -
Мы не смогли простить. И не простим
Себе неуважения истерик
И глубины значенья пантомим.

Мы не простимся - связаны хвостами,
Как черти, передравшиеся вдрызк.
Кабы не кровь одна, так были бы врагами
Или тенями в мир ощерившихся крыс.

***

Кукла заболела.
Заболела кукла.
Плакала сидела -
Личико распухло.

Плакала, грустила,
Градусник под мышкой.
Что-то упустила,
Правильное слишком.

Слишком опоздала
Выйти прогуляться.
Было очень мало
Времени бояться.

Время все запомнить
Белым. Просто белым.
И в письме заполнить
Тему: "Заболела".

***
(В ритмах Николенковой)
Я беспомощна, как сорока,
Я себя погублю до срока
Как любитель фисташек и сока,
Как поклонник Avril Lavigne.

Но какого, скажите, черта
Мои звезды на небе стерты,
Мои слезы второго сорта,
Будто смесь из крепленых вин?

Я такая как все, наташа,
У меня под ногами каша,
А стремление к эпатажу -
Всего-навсего максимализм.

Я беспомощно заурядна.
Даже если одета нарядно.
Я сорока, и это досадно.
Всё нескладно
(И пусть, и ладно,
и забудем про оптимизм).

***
Я озверела немножко.
Даже рыжая кошка,
Сидящая на дорожке,
Менее зверь, чем я.

Я подожду немножко,
Вызову неотложку,
И увезут нас с кошкой
В солнечные края.

***
Настало время «живых людей»,
А я костенею в своем неживом пространстве.
Кидается сводками новостей
Небес заоконное тонное самозванство.
Костяшки пальцев, как четок нить,
И я их неделями, …жизнями! – перебираю.
Как же всё в памяти сохранить?
Как потерять это все – я, пожалуй, знаю.

***
В заснеженной стране метут метели.
Там в синих санках ездят в детский сад.
Там куклы говорят, и плачут ели,
И не отматывается кино назад.

Метут метели, зреют мандарины,
И из Москвы привозят паровоз.
Мы так доверчивы, как и любимы,
И - "Как мне жить?" - пока что не вопрос.

***
Напиться, спиться, погрузиться
В вино, в вину, в войну с собой,
И будто снова – под водой,
И всё. И ничему не сбыться.

А кот играет на трубе,
И звуки льются, заполняют
Все щели, шлюпки затопляют,
И топят истину в тебе,
В вине, в вине.

***
Сонливость. Усталость.
На небе осталось
Лишь несколько листьев.
Лишь несколько дат
Зачеркнуты будут.
И с грязной посуды
Оттерта вся горечь
Давних утрат.

И снова проснемся
В субботнее утро.
По-прежнему поздно,
Ведь сны не горят.
И неба коснемся
Случайно как будто,
Нечаянно бросим
Отчаянный взгляд.

 

***

P.
«Не троньте его –
У него Горе,
У него затопили море…»

У нас с тобой не осталось романтики.
Мы ее прожили. Выжили. Выжали.
Вяжем узлами, что раньше – на бантики.
Стали друг другу бесстыже не ближе мы –
Дальше. И даже молчание
хуже, чем все недовольства.
Устало мое отчаяние
в молчании жечь беспокойство –
Залить бы. Но море затоплено.
И слишком много накоплено
Соли. Sorry.

***

Я написала бы песню –
Ноты под карандаш
Стройно ложатся, если
Очень высокий этаж.

Я написала бы просто
Голос без слов.
Наговорились вдосталь –
Не надо мостов.

Песня плыла бы лодкой.
Тихо, как в водопад.
Легкой, как пух, и верткой –
Ни в рай и не в ад.

***
Я устала уже от всего.
И от этого, и от того.
И от раннего, и от позднего.
От осеннего и от морозного.

Я устала уже от всех.
Мне - как камень - и плач, и смех.
Мне по сердцу, как нож - слова.
В тишине - болит голова.

Я устала... Я у стены.
Мне какие-то метки даны.
Я боюсь на ладошку взглядывать.
Перкладывать? Перекладывать...

Перебрасывать - толку нет,
Если черный, как горе, цвет.
Если эта усталость оправданна,
И под юностью старость загадана.

***
Всё выходит из-под контроля.
Кот охотится на мышей.
Без никнэйма и без пароля -
Хоть какие нашивки шей.
Хоть в какую рядись рубаху -
Быть ей вязанной за спиной.
Среди разного рода страху
Самый - стать душевнобольной.
Всё выходит из-под контроля.
Мир выходит из-под станка.
Кот из дома и из запоя
Тихо вышел искать врага.
Кот охотится, мышью водит.
Кликни дважды - и попадешь
На страничку, где стрелки ходят.
Ждут, когда ты с ума сойдешь.

***

Был февраль.
Был мороз.
Был вечер.
Время лечит,
память калечит.
Всё сложилось
из противоречий,
Всё решилось
в последний момент.

Вот февраль.
Вот мороз
и ветер.
Жизнь слагается
из столетий.
Их не выложишь
в Интернете,
Не оформишь на них
патент.

Мне не жаль.
Я замерзла
просто.
Мне до неба
не хватит роста.
Звезды - это мои
вопросы,
Для которых
ответов нет.

***

Мне время - задумчивой быть
и писать стихи,
Смотреть сквозь окно, сквозь улицы,
сквозь деревья,
Хранить это неуловимо бегущее,
как грехи,
И прятать по уголкам, по ящикам
и за дверью…

Мне время – сворачивать за угол
и брести
Вдоль окон каких-то, по тротуарам
разбитым,
И в двадцать какой-нибудь раз
дневники трясти,
Из них доставая кусочки того,
что забыто.

***

Чувствовать силу, словно запах,
Словно ветер моих волос,
Словно сон на кошачьих лапах,
Свежесть сосен и нежность берез…
Значит, взять на колени гитару,
Тонкие струны разговорить,
И не поверить, что время – даром,
И для кого-нибудь прежней быть.

***

Я пишу эти глупые даты,
Эти письма читаю взахлеб,
Я как тот, хромой и горбатый,
Которому с этим в гроб.

Почему-то ничуть не легче
От воздушности облаков,
И не первый, наверное, вечер,
Я пугаюсь своих стихов.

***

P.
Эти предосенние танцы,
Будто в спешке не допитые дни,
Будто нам с тобой не обняться
Больше, не дышать - до весны.
Будто это танго на желтом,
Будто в озере бродить голышом,
И все камни, по которым прошел ты,
Будут памятью о чем-то большом.
...Наши грустные дождливые танцы,
Как попытки провожать корабли,
Как попытки через зиму прорваться
Ради жизни и посредством любви.

***

Передвижение как разрешение
От нерешенных проблем,
Как ощущение вечного жжения
Губ от нетронутых тем.

Передвижение...
Будто скольжение
По гладким пальцам перил...
Вверх или вниз?
Всё одно: достижение
Крайнего края сил.

***

И царапины на столе,
И речи замысловатые,
Как неровности на земле,
Странные и простоватые...

А разорванность в небесах,
Для кого-то - строга и бессмысленна, -
Словно что-то в твоих глазах,
Ранит меня. Бесчисленны

Эти ссадины на столе,
Как на сердце, - такие глубокие…
И - сквозь прутики на метле -
Речек линии да пруды синеокие...

***

...А утром придет весна,
Растают в душе сосульки,
Ну а пока - над толпой
Розовый зайчик плывет.

И мне после зимнего сна
Отправиться на прогулки
Пора, захватив с собой
Связку ключей и нот.

Я в лапах шерстяных
Прогорклого дождя,
Под крышей неприкрытой
Лжи и фальши.
Метафоричен стих,
Зима же, уходя,
Играет трепетные
Солнечные марши.

Я в латах шерстяных,
А крыши - в корках льда,
Как бабы ромовые -
В сахарной глазури.
Вчерашний ветер стих,
Как будто ни следа
Не уступив
Проклятой зимней дури.

***

Что меня ждет?
Пустые лица?
Слякоть, грязь,
Тупой депресняк?
Весна придет,
Научит злиться
И отмечать,
Где и что не так.
Что меня ждет?
Небо в звездах?
Ветер, капель,
Ледоход на реке...
Весна идет
Так рано, что поздно
Носить в метель
Огоньки в руке.

"Пойманный за лапку
суетливый зверек
Ушел обиженно в угол..."
(весна, '96)
Кот постарел
на 33 весны,
Не водит с холодильником
интрижки,
Грустит глазами
и заглядывает в сны,
Где носит модную
приглаженную стрижку.
Он стал ворчлив
и резок,
И блюдёт
Свою свободу личного
пространства,
А я смотрю
на этот странный год,
Где постоянны
дни непостоянства.
... Кот постарел
на 33 весны,
Я - повзрослела
на десяток вёсен.
Всё так же кружит ветер
между сосен,
И полосы всё так же
не ясны.

***

Я ищу потерявшийся хвост,
Призрак сгоревшего дома...
Я - остаток воды,
Отрезок весны,
Оборвавшийся мост.
Я смешна и нелепа,
Как ошибка -
всего на пол тона,
Как - кричаще зеленая -
Среди черно-белых полос.

Я ищу пятый угол
В диогеновой адовой
бочке,
Я не знаю тех слов,
Которые выбросят вон.
И никак не дойду
До последней решительной
точки,
И никак не дотягиваю
До мажора
свой полутон.

***

Последний день
Удушливой зимы,
Последний сон
Не на своей кровати.
А впереди - февраль,
И это значит - мы
Не будем одинокими,
И хватит.
И в самом деле,
Сколько можно стыть?
Глотать непонимания
Комочки...
Так хочется
Открыть окно
И быть
Такой же явной,
Как вот эти точки.

***

Не припадать к оконному стеклу,
И не искать насиженного места,
И множить эти кольца на колу,
Как головы из сахара и теста.
Взволнованно не таять у дверей,
Не помнить свои "памятные даты",
Оглядываться в поисках людей,
Заковываясь в ледяные латы.

***

Опять болею.
Не люблю болеть.
С температурой
не могу валяться.
Бродить по дому,
петь, и бесконечно
признаваться
Себе , что вот
чего-то не успеть,
Куда-то не пойти,
О чем-то не услышать,
Не видеться,
не видеть...
не понять.
И... старый кот идет
по новой крыше,
И только я могу
об этом знать.

***

И написаны будут стихи,
И отпеты кукушкой минуты,
И шары этих праздников сдуты,
И рассвет прокричат петухи.
Только в самом начале пути
Нелегко по утрам просыпаться,
И в улыбках на пыль рассыпаться,
От которых потом не уйти...

"Снегопады растоптали осень..."
Черный Лукич
Идет снег...
Падает, падает...
Лица смазывает,
Ставит границы...
Между жизнями,
Между лицами...
То ли жизнь это,
То ли снится мне,
Фильм показывают
Каждый год:
Идет снег.
Снег идет...

Ленусь
"Что-то стало не так
В хороводе событий"
$am

Что-то не так.
Было? Есть? Будет?
Каждый из нас -
знак,
Череда чьих-то судеб,
И ни одна
Не выходит
ровно и гладко.
Кто-то согнал...
облака...
И пролил
украдкой.

***

Полумрак этой
комнаты -
Словно бы
полусвобода.
Полумесяц не манит
В полубезумную
ночь.
И летят
половинки меня
В голубизну
небосвода,
И так хочется
слезы
До искорок
истолочь.
Истоптать
три пары
Железных полуботинок,
Износить
две дюжины
Ярких вульгарных чулок.
Чтоб пройти
этот путь
Хотя бы до половины
И найти путеводный
Полузабытый
клубок.

***

P.
Ночь. Опять эти тени,
эти блики
и этот профиль.
Слишком много растений,
в которых не я -
профи.

Но - ты прав - как любимый,
как старший,
как самый.

Слишком много линий,
чтоб идти
прямо.

Ночь. Опять эти муки,
эти сны
и бессонницы эти.
Слишком просто - встречи,
разлуки
... и не наши с тобой
дети.

***
"...И увижу картонных людей."
(Н. Николенкова)

Спящий дом,
в котором
Даже коты знают,
кто их хозяин,
И со стен,
как в окна,
Смотрят чужие мечты,

И о ком-то
Скучают цветы,
Головами кивая...
И не с тем,
И не там
соткан
Мой быт и тыл...

Спящий город,
В котором я
Не могу проснуться.
И из луж,
Как из зеркала,
Смотрят в меня облака...

Этот год,
Которого -
как умереть -
коснуться,
Превратил всё вокруг
В бутафорию
кабака.

***

Тсс...
Не слушай, как плачу -
Смываю с себя неудачу.
Не верь завыванию вьюги.
Это поют подруги
мои.
Тсс...
Не верь моим фразам.
Луна подвержена фазам,
И эта лишь - нелюбви.
Говори мне о ней, говори.

$
Может быть, стало теплей,
И небо - чуть-чуть светлей,
И чувства - чуть ярче,
И мысли - чуть выше...

И даже подруга пишет
О ветре зеленых полей.

Может быть, было когда-то
Время, которому - быть.
Какою бы жизнью ни жить -
Уже не найти виноватых.

Может быть, будет еще
Теплу открыт новый счет.
И встречи - чуть чаще,
И мысли - чуть чище...

И пусть тогда ветер ищет,
Безумствуя, влагу щек...

***

I
P.
Я виновата во всем:
В том, что не пишутся
строки,
Что не приходят сроки
Менять две судьбы
на одну.

Назвать духоту теплом
Не позволяют крохи
Каких-то чувств
на пороге,
Похожих так на вину.

II
"А сила уходит
сквозь дыры в бассейне..."
Я виновата во всем:
В том, что не едут
маршрутки
Вот уж вторые сутки
В твой мочаливый мир.

И никаким ключом
Мне не открыть
эти двери...
Или я в них не верю,
Прячась за рваностью дыр?..

Питу

Самое главное -
это контур губ,
Теплый поцелуй
в висок
И смутное дрожание
рук.
Самое главное -
"Ты", возведенное в куб,
"Танец на цыпочках",
Подъем на носок
И память. О том,
Что ты -
друг.

***

...Только стрелка
бежит неминуемо
Ближе к полночи,
к пол-двенадцатому...
Счет потерян минутам -
да ну его!
Всё неважно после
шестнадцати...

Неприметная, да и
неровная -
Эта дата -
как день рождения.
Полудетская сказка
любовная,
Полувзрослое
грехопадение...

Всё решится после
полуночи,
В полутемной зашторенной
комнате.
Или пить мне глотками
тьму в ночи,
Или губы любимые
в ней найти...

***

Вся жизнь - как цикл,
Как парочка кругов на карусели -
Красиво лебеди
в волнах согнули шеи...
Ах! Прокатиться бы!
Испить глоток забавы...
Но мне нельзя,
И я не разбираю травы,
Венков не вью,
Не мажу пальцы соком...
Ведь, чтоб ни вышло,
Выйдет как-то боком,
И лебеди - не лебеди,
а гуси.
И жизнь - не жизнь,
Когда ее боюсь я.

***

Кидаю глупости в окно,
Выбрасываю в разговоры...
Мне не дано,
мне не дано
Любить сквозь провода
и шторы.

Мне не хватает сигарет,
Шнуровки и немного
света.
Таких, как ты, конечно, нет.
Таких, как я, бросают.
К лету.

Кидаю глупости, окно
Со звездами и с облаками.
Мне не дано -
(Но все равно)
Мы будем больше,
чем друзьями.

"Спи, моя радость,
твой принц не придет..."
В. Измайлова

Видно, это закономерно,
Что не ищут любви принцессы,
Что коней потеряли принцы,
Не научены целоваться...

Видно, будет попеременно,
Как внутри театральной пьесы,
То чужие, но добрые, лица,
То любовь, от которой - спасаться.

Видно, это закономерно:
Что слова не имеют веса,
Что о взгляды легко разбиться,
А, разбившись, петь и смеяться.

"Убийца был бы красивым"
Анюта.

И тянутся нити,
и листья,
Как бабочки,
жарятся на шампурах...

Осень. Рябины кисти,
Как капли
на бледных руках.
Всё рвется
и рвется фенька,
Я жду и боюсь.
Для меня -
Да - все ж головою
об стенку
Легче, чем в стену
огня.
И тянутся нити,
и рвутся,
И скоро реки
пойдут...
А мне суждено
проснуться
В обычном
отчаянном
"тут".

***
А сила уходит сквозь дыры в бассейне,
И мне остается лишь листик осенний,
Прилипший к озябшей спине...

Но сила вернется сквозь эти же дыры,
И кто-то даст теплую воду в квартиры,
И кто-то грустит обо мне...

И где эти силы, и где эти кто-то?
Все стены зовутся так нагло: "работа",
Но мне не пройти по стене...

А сила уходит, а я всё тоскую,
Я плечи так жалобно утром целую,
Чтоб ты не остался во сне...

***
И горы покатились,
И было поле камней,
И реки разлились,
И стало море морей,
И люди окрылились,
Но не к ангелам летели,
А к земле неслись,
И, падая, плакали
и пели...

***
Сезон для синих дельфинов,
Для желтых коротких плащей,
Короткометражных фильмов,
Теплых вещей...

Огонь - слишком поздно -
в листьях,
В обветренных горьких губах,
В кроваво-кричащих кистях,
В вечных слезах...

"Вей, мой ветер..."
(Шмендра)
Играть - так в
святое безумие!
Гулять - так чтоб
ноги в крови!
Отбросить благоразумие
И... отдаваться любви.

Срывать, как цветы,
поцелуи,
Сырые рассветы
встречать...
Твой ветер пусть дует
и дует,
И просит одежду
срывать.

Лене, Анюте,
Питу, Сэму,
М. Булгакову(...)
Мерь, да не режь...
Волны волос
вольных...
Эх, да не тешь
Сердце надеждами.
Туч
Серых далёк
Караван средь
небес разбойных...
Эх, Наталёк, Наталёк,
Ты себя-то не мучь!

Лей, да не пей...
В заводи водных
лилий...
Нету глупей,
Чем ветер
в твоей голове.
Только б лететь
Ведьмой в кругу
линий...
И не смотреть
на строки
в последней главе.

Ленусику
На золотом ковре
Вытканы мысли,
чувства, слова...
В этой простой игре
Я, как всегда,
неправа...
В этом чужом окне
Милые детству дома...
Ты расскажи обо мне
То, что знала
сама...
Истины - вне побед,
Вне даже
моих стихов.
Странно,
но ветра нет.
И "полусмыслых слов".
Сердце, трамвай стучит,
День разбудил опять.
Кот в колыбели спит -
Будто бы некому
спать...

***
Оказывается, просто
Быть - небольшого роста,
Ждать - и не дожидаться...
Не до конца
прощаться...
Ждать -
и сказать: "Не надо".
Рай добывать из ада...
Радость, как
крошки хлеба
смахнуть
в "ванильное небо"...

***
Я буду котом в мешке,
Забросьте меня за печку.
Повеситься на ремешке…
Как ранят ножи – словечки!
Больнее, чем по рукам
Лезвие бритвы острой?
Не знаю, но все отдам
За слово в толпе пестрой.

Я буду котом в мешке,
Грязной такой скотинкой…
Отмойте меня в порошке,
Погладьте спинку.

***
Я иду. И летят надо мной
Стаи звезд в бесконечном круженье.
И висят стаи птиц над землей,
Как горящих свечей отраженье.
Я горю. И пылают в воде
Золотые кленовые ветви.
По расчерченным плитам везде
В беспорядке уложены ветром.
И по льду, где под хрупким стеклом
В беспорядке застыли, как в танце,
Листья, девочка босиком
В белом платье, с морозным румянцем,
Кружит, кружит заученный ритм,
Воссоздав идеал несвободы.
Отпечатки на льду…
А под ним
Танец, танец заснувшей природы.
Две судьбы – две дороги – два сна
В отраженном стеклянном пространстве.
Я одна. Я в толпе – но одна.
Я кружусь в беспорядочном танце.
Город яркий рисует узор
Из программ, телефонов и папок.
Несвобода – в свободе штор,
Несвобода – в свободе складок,
В развизжавшихся тормозах,
В зарисованных горных картинках.
А свобода – свистящий взмах
Крыльев в белых плащовых спинах.

***
Снег выпал...
С ним была лисица такова.
И уж пошла молва,
Пошла по морде бить,
По дням да по рукам
Давать долги обратно.
Судьба вела себя весьма превратно
И скалилась вовсю.
А я сидела эту песню всю
За сценой
И плакала над ней и над собой,
И над заменой времени, веков,
Распродаванием оков
И слов расплавленных пределом.
- “Ты занимайся делом!” -
Слышу голос праотцов.
А дело где-то спит и не проснётся,
А время то ли осенью, то ли зимой
зовётся,
Но это всё без слов нам не понять.
И остаётся только есть и спать,
И плакать, если кто-то с кем-то
подерётся
На свадьбе или празднике каком.
А впрочем, вряд ли кто-то в этом
разберётся,
Если он со мною не знаком.

***
Красота красотой,
А дело - делом.
Не кричи ей “постой!”,
Ничего не делай.
Не зови и не смейся,
Как речка, не лейся,
Не трать свои силы,
Останься красивым
И молодым.
А может - живым.
Главный жрец -
Уже мертвец.
Знамя - знаменем
Вьётся пламенем
Сизым, горячим,
Как будто иначе
Нельзя. И опять
Можно щепки кидать
В оглашенное племя сечи.
Я не пойду навстречу
Своей дорОгой смерти.
Но всё же вертИ - не вертИ,
А время берёт своё.
Трёт песок на пути,
И твоё, и моё
Счастье счастьем красит.
Красота собой манит,
Сушит сухое бельё,
Скот пасёт на пасеках.
Не ходи. Никуда не ходи...
Всё, что есть у тебя - твоё.

***
Звонкие песенки,
Грязные лесенки,
Чистые праздники,
Дети - проказники,
Сонные страсти,
Досадное “здрасьте”.
Кто ещё выдумал
Солнце и небо?
Кто ещё выгладил
Землю по снегу?
Будто забыла весна о себе,
Будто ушла восвояси,
Гадает каплями о судьбе
Седого священника в рясе...

***
Жизнь скрюченных линий...
Как коротки дни!
Как странно видеть сны-огни,
Как здорово уметь любить,
Как просто жить...
Жизнь раскрасок живых,
Ответственных и неземных,
Простых и сложных,
Маленьких и важных,
Подлинных и подложных.
Жизнь двух различных губ.
Верхняя, нижняя - вместе,
Жизнь проживают рядом.
Курят, пьют и едят.
Кто кого видел?
Кто кем взят?
Жизнь маленьких пташек,
Глупых розовых чебурашек,
Жизнь песка и травы,
И обращенье на “вы”,
И добрые пресные слёзы,
Глазки и ручки,
И разговоры серьёзные,
И поцелуи про смерть.
Жизнь, чтобы жить.
Смерть, чтобы умереть.
Любовь, чтобы любить.
Что тут ещё говорить?

***
Друзья приходят по дороге снов...
В тумане тьмы и счастья.
Опять крадётся зверь Любовь,
Заглядывая в окна и раздавая рюмки для
причастья.
Подует на стекло, размажет пальцем дым,
Помашет укоризненно рукой...
А мы, не замечая, так же всё сидим,
Как много месяцев назад...
Опять весной,
Опять за чаем и не чаем сил,
С которыми придётся расставаться.
И снова, хоть никто и не просил,
Мы будем на прощанье целоваться.

***
Впереди - туман.
Звёздами пыль рассыплется
И унесёт меня за океан,
Сном насытится,
Вырвет страничку,
Ощиплет птичку,
Волной погладит,
Росой поплачет,
Облизнёт ветром,
И тьмой и светом -
Прочь.
В белую лунную ночь
Бросит.
Мимо плывущие облака
Смолкнут, стыдливо зарясь
На промокающий лист стиха.
Что же вы мне не кланяетесь?
Мокрая, свежая -
Поплыву,
Закоченевшая вдребезги.
В ночь, вскачь,
С ветром, с надеждами
И без одежды - так легче плыть.
И безмятежно легко любить,
Когда шторки бесшумно падают,
Когда воздуха не хватает,
А над лампочкой муха летает.
И что-то случилось с лёгкими -
Стали они, как пух,
Давят, слепят, слетаются
Строчками прямо вслух.
… А он сидит улыбается,
Стих,
смолк
звук.
...Спит.
А мне за двоих каяться
Вдруг?

***
Верёвочная песенка без слов
Про веру и про первую любовь
И, как обычно, специально для врагов.
Друзей не позабыв любить, люблю себя,
Как сказано в кино давным-давно.

 

Верёвочная песенка весны.
Лечу домой, не доверяя сны
Своим друзьям. Они со мной честны.
Врагов не позабыв любить, люблю себя,
Как сказано в кино о чём-то светлом,
но темно,
И снова нужно спать.

Верёвочные дни карандаша.
Строчит и плачет, снова не спеша
Расчерчивая график чьей-то жизни
По белому оазису листка.
Люблю себя, забыв друзей, врагов,
Забыв про веру и свою любовь,
Вяжу верёвкой дни.
Они легки пока,
Как снег пушистый, для снеговика
Служивший телом,
Но пришла весна,
И смыты мысли с вереницы слов.
...Верёвочные плети для рабов,
...Средневековые картинки сна.

***
Бывает жалко собак,
Раскрашеных золотом и серебром,
С седыми хвостами, с морщинистым лбом,
С усталым движеньем бродяг.
Бывает не жалко людей
Голодных и пьяных – на чердаке.
И важно ли, что я иду налегке,
Не чувствуя рабства цепей.
Бывает не стыдно жить,
Бывает обидно на что-то смотреть,
Лелеять, взращивать и хотеть,
Не зная победы, любить.
А иногда бывает и так,
Что рот зажат, как пятак
В расщелине автоматом.
Но, что ни делай, не выйдет никак
Вода с абрикосовым ароматом.

***
Мне 20 лет.
И месяцев. И писем.
Замерзли стекла.
Слезы на карнизе.
И нить волшебной сказки
не струится,
И ночь луной не плачет
И не злится,
И звезды не горят,
И друг не пишет,
И лишь часы стучат.
Все тише, тише…

О весне.

Пришла. Окунулась в блестящие звёзды.
Упала. Подумала. Ночь. Было холодно,
Порассуждала. – «Да ну, уже поздно»,
И прогремела на самое дно.
Устала. Копалась с замком очень долго.
Звенела ресницами - для тепла.
Распелась. Забылась. Разбилась в осколки.
Но все же, хоть поздно, - пришла...

***
Не хочу писать о том же.
От святого до пророка
Лишь две двери до порога,
Лишь тупой отрезок срока
От свиданья до свиданья.
Я держу обет незнанья
О друзьях, кому ненужны
Ни стихи, ни слёзы стали.
На глазах осколки стали,
На устах остатки речи.
Вы держитесь, да покрепче
За любые звёзды дали.
Вы любите, люди, песни
До тех пор, пока живые,
Не слепые, не глухие.
Лишь бы в голову не лезли
Мысли, мошки, пыль да слякоть.
Где-то был хороший якорь,
На цепи собака пела...
А потом как рассмеётся…
Страшно это всё, да поздно...
Не хочу писать о прошлом.
Там, где лужи, солнце, лето,
Пыль лесов да тригопункты,
Стрелкой меченые пункты
Встреч, разлук, звонков, приветов...
Виноваты годы, видно,
Да стена, что между нами.
Все оглохли да ослепли,
Поиграв ночами, снами.
Ждать калек теперь уж стыдно -
В путь! Карманы без печали!

У друзей свои пороги,
И не объяснить порою,
Что же скрыто за речами...
До любви такая малость!
До любви - всего лишь вечность! -
Только ноги бы бежали
Вдоль стены, что между нами.

***
Край голоса
За ветром судьбы,
Нет волоса
Крепче любых
Откровений…
Где нежность
Найдет свои первые муки?
Где верность
Потянет за солнышком руки
Любви?
И много мгновений
Летят в пустоту.
За боль, за черту
Открываний таланта,
За первые блики звезды
На пороге седого заката,
За что-то простое,
Раскрытое, взятое в руки.
Вы видите?
Как это просто –
Рождается жизнь… Адские муки.

***
Я не люблю колец на пальцах,
Крови на пялицах
И пыли на перилах.
Я не люблю подолгу целоваться,
Скрипеть ногами и дорогу мерить.
Я, может быть, люблю всего лишь верить
Тому, кто всё это познал,
Обозван был убийцей
И отошёл в сторонку, тихо улыбаясь,
Качая головой заснеженным полям.
В неволе или в воле жить
Изнеженным царям -
Решает каждый сам.
Я не люблю молчащих мам.
Я не люблю цветов в стакане,
Блинов в сметане
И колец на пальцах... обручальных,
И бубенцов, и ленточек венчальных,
И зимних похорон.
Я не люблю по пустякам смеяться,
В словах искать укор.
И грустный, тихий перебор
Гитарных струн я тоже не люблю.
Я белых птиц рукой ловлю
И выпускаю вновь и вновь
На волю. Вверх. Искать любовь.

Моему почтовому ящику
посвящается

Он ждёт чьих-то тихих шагов
И ног, изведавших пыль,
Асфальт в ручейках и ковыль,
Что ноги лизать готов
Любому, как верный пёс,
За то, что дорогой идёт,
Печатает грязью лёд,
Тому, кто конверт принёс.
Он жадно глотает зной,
Зовёт своей сеткой дыр,
А прошлой ночью он выл
На вынужденный покой,
На грязь в своём животе,
Обрывки листовок и слов,
За то, что моя любовь
Строчит почемучки в комнате.
Он плачет и молит её
Отдать тот заветный листок,
Ведь он моей жизни исток,
Он время быстрее льёт.
И он мне ни друг, ни враг,
Ведь он же не умирает,
Когда я к нему подбегаю,
Увидев в нём белый флаг.

***
Мир…
заколдованный, ласковый, нежный.
Всеми забытые дни.
Неизбежный
Скрежет колес, и визжат тормоза.
Где же ты, поле?
Дождь? Гроза?
Свежесть –
Я в душной, закрытой душе.
Радость –
И руки устали уже
Держать над обрывом
Осколки весны.
сны –
Я бессонница,
Я опустевшая
старая звонница.
Ветер –
запутался в ветках берез.
Нес мне тепло от друзей –
не донес
И упал, пораженный весной,
А со мной –
Пустота.
И не та
вечность,
А краткая вспышка гнева.
И бесконечность
тоски, и слева,
И справа –
дым,
а за ним –
Очередная слезная лава.

***
Когда я была чистой,
То жалела себя,
Когда я была честной,
Любила мир.
Когда была неформалкой,
Любила пить.
Когда была гитаристкой,
Пыталась петь.
Сейчас я не то девчонка,
Поющая по субботам,
А может, всего лишь пчёлка
Без улея и без работы.
Но, может, я буду хиппи
С цветами, с дорогой и небом.
А может быть, просто дочерью
Того, у кого её не было.

***
Кап-кап...
По трубам,
По дням, по лесам,
По столетьям.
Страх идёт по головам,
По просекам лесным,
По грибным местам.
Там и тут
Стук.
на пороге
Зов дороги
В небеса.
Во сне
Подготовка к весне.
На сосне
ветер,
Светел
и чист,
Нем и речист,
Как песок,
И высок,
как Бог,
Как солнце,
Но ты ждёшь
дождь.

***
Живём.
Куда-то всё собираемся,
Суетимся,
От скуки маемся.
Молимся,
Что б всё как-то устроилось.
А как?
Сами сказать затрудняемся.
Кошки...
Звери обычные, дикие.
Но живут
С нами, такими,
Как есть.
Но всё у нас не так получается,
А ради чего?
Чего ради так стараемся?
Ради куска
Лишнего, сладкого, липкого
...из песка,
Как обычно, зыбкого-зыбкого.

***
Всё привычно,
Всё прилично,
Не правда, а ложь.
Что ж !
Правда, прекрасно,
Когда безопасно живёшь?
Врёшь!
Нет избавления
От наваждения
Тьмы.
И мы
Падаем, крутимся,
Режемся, топимся,
Мрём!
А потом
Плачемся, каемся
И убиваемся,
И упиваемся
всем,
Что орём.
Но это потом
А сначала...
Всё привычно,
Всё прилично,
Как обычно...

***
Беготня от жизни -
к смерти,
От детства -
к замужеству,
Снова сон.
Но вы мне не верьте.
Ещё не потеряно
счастье дней.
Ещё не потеряно
чувство вины.
Снова сон.
И не было вроде родней...
Ну и пусть - разрываются
руки.
Ну и пусть оставляются
города.
Снова сон...
Дом. Муж. Ребёнок. -
На этом кончаются муки.

***
Делать нечего, когда виноват...
Прощенья просить у бога.
Я не из тех, кто духом богат,
Я, как и все, убога.
Так же, как самый жалкий народ
Ни спасенья, ни боли не знает,
Тот, кто во мне непрестанно живёт
И умирать не желает,
Сам себя побеждает,
Сам себе сети плетёт.

***
А что-то лежало между заботой
и ленью.
Девочка книжку читала, закрывшись
тенью.
Слышала стук часов на соседней
башенке,
Слышала звук голосов, кричавших
Машеньке.
Но не хотела она с колыбельки своей
вставать,
Ветер заставил её ему книжки
читать,
Падать, взлетaть на глупой качельке
верёвочной
Там, где меж строчек скачут
полоской каёмочной
Глупые детские мысли...

***
Прыг- прыг,
Скок - стоп
За мосток
Прост сток вод.
Воздухоотвод.
Свод
законов,
Простых колоколов,
Слов,
снов,
Силы путь...
Чуть - чуть - вверх
Пепел - дуй,
Не думай -
рискуй,
Не бойся -
пей,
Не мойся -
лей воду!
Долой свободу!
Долой души!
Закрой уши!
Заткни рот!
И умри наоборот.

***
Никто не в ответе
За мои стихи,
Никто не в ответе
За свет в облаках,
Никто не заметит,
Если я уйду,
Никто не ответит,
Если я закричу.

Но голос похож
На зарю,
А песни рождаются
С боем.
Я много чего
Говорю
Себе, облакам
И обоям.

Белой Бабочке "...

И только выход ясен.
Выход - ясен." (Н. Николенкова)

Вместо строчек впору эпиграфы
Ставить в эту с замком тетрадь,
Что мгновения наши сыграны,
И совсем не могу рисовать...
Что бездарнее я и мелочней,
И стихи мои - не спасут,
Когда, бросив такие мелочи,
Все твои поезда уйдут.