Обычная сорная трава чуть колышет своими колкими длинными листьями - это ветер. Я смотрю и не могу отвести взгляда. Я вспоминаю, как ветер проникает в плетеную шляпу мою и перебирает волосы. Вот так же, как эту траву. Ветру мы одинаковы. Он похож на бога и потому не делает между нами различия. У меня мягкие белые руки, трава помнит загорелые мозолистые ладони моей прародительницы. Ветер говорит, что время совсем не имеет значения. Вот трава – одна и та же, что и двести лет назад. Вот я, одна и та же. Какой я была, ветер? Ну же, напой, я просто немного забыла.